Se pueden decir tantas cosas que no se dijeron antes. Se pueden decir fechas, horas, personas, citas, reuniones... Se puede nombrar un sin fin de lugares en los que ya no estas. En lo que nos apareces. En los que ya no existes. Pero sigues siendo tu quien nos jode todo. De una señora que se acerca a otra, y le pregunta por su vida. Por lo que hace. Pr lo que le gusta. Y las respuestas siempre fueron las mismas. Buscar respuestas sin preguntas es muy difícil. Sigue girando todo. Agarrando color mierda. No se que sentir. No se que pensar. Hasta creí que se me subió la tensión. Me niego a creer que envejezco. Y que esto es la vida. Como si la viera desde afuera y no lo pudiera creer. El locus de control externo. Jodida clase de deontología. Ya no se a quien echarle la culpa para no sentirme mal conmigo misma.