Supongo que no nací para escribir los versos memorables. Sencillamente no nací para eso. La calle los abandonó. Los arrojó. Como escupir saliva por el balcón. ¿o fue ella quien los recibió? Ninguno de los tres supo. Ni él. Ni él. Ni ella. Negra olor asfalto. Azul en la cabeza. Multicolor en el medio. Y nadie podía describirla exactamente. La calle los recibió. A él, y a él. Ella lo recibió. No pretendamos estar callados, esperando que una canción sea nuestra voz. Que un libro nos entienda, que un poema le enamore. No, ¿para qué quedarse sentado esperando que nos liberen?, ¿a qué estamos atados? ¿Cuál es la cuerda?... palabras… sólo palabras… frases inconclusas… ideas en el aire… el teclado, los dedos, el silencio… la soledad. Punto . Recomendación para hoy: debe haber algo más interesante que este blog. Besos.
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Es triste que... El presidente de tu país sufra de compras compulsivas. ° Caracas ya ha encargado cinco submarinos diésel 636 y cuatro de un nuevo modelo de submarino diésel, el Amur 677E, indicó el periódico Kommersant citando fuentes anónimas de los sectores de fabricación de naves y de exportación de armas. "Al inicio estaban insistiendo sólo en los Amurs pero luego fueron persuadidos de aceptar las naves 636" Más triste aun que quería 5 y ahora son 9. Patético es que cuando escribes Niños de Venezuela en google lo primero que te sale es esto: y que pasó con los Faddoul? ya pasó la fiebre y el luto activo, como todo, pero hey, que viva la Copa América... que lindo Guaky!
Esto tratare de hacerlo a menudo El Es Triste del Día, cosas que pasan, que casi siempre son bobadas con destellos de demencia que me hacen escupir por los dedos cursilerías mientras te pido que me calles. Es triste que… Te de lechina por sexo oral. (jajajajajajajajajaja) Más triste aun, que por eso lleguen a mi blog.