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Lo Mejor del Día!
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Primero.. . Mi papá me enseñó desde pequeña a no decir groserías, cosa que siempre le critiqué, porque no me daba una razón que me convenciera, sencillamente se limitaba a decirme “Las niñas no dicen groserías”, luego me enseñaba el significado de cada palabra: “pajuo es una persona que se hace la paja, la paja es masturbarse constantemente, tu de verdad le quieres decir a ese muchacho que se hace la paja constantemente… eso no guarda relación con lo que estás hablando”. Perfecto. Me convenció. Un profesor una vez me dijo que las personas que dicen groserías en vez de buscar una palabra más acorde a lo que quieren decir, son personas mentalmente flojas. Muy cierto. Apartando todo eso, me gusta darle un buen uso a las palabras, no me gusta llamar las cosas por otros nombres. Y decir groserías me parece falta de educación, vulgar e innecesario. Por supuesto que las digo. Sin embargo, trato de no hacerlo. Entonces. ¡MOVISTAR ES UNA REAL MIERDA ! Imbeciles de mierda espero que se caigan ...
Una consultica Es cierto, en las fiestas siempre hay alguien en busca de una consulta, es como un festín de consultas gratuitas, odontólogos “tengo un dolorcito aquí, en esta muela”, médicos “es que a mi me salió esto aquí el otro día”, y… abogados “tu sabes que yo tengo un problemita…”. Ayer por el Día de las Madres, hubo una reunión en casa de mi abuela. Antes podía salir ilesa porque “está estudiando derecho… si? Ah bueno ya sé quien me puede sacar de la carcel/quien me puede divorciar…” pero ahora que ya está casi casi graduada, ahora si todo el mundo tiene un “problemita jurídico” de toda índole, sólo ayer me consultaron acerca de una señora que quería demandar por difamación e injuria (rollo de viejas chismosas), y un tío que quiere pedir su parte en una sociedad porque se molestó con los socios. Cada vez que hacen alguna “consultica” todos se quedan viéndome, como en presencia de una eminencia del Derecho, mi abuela con esos ojos de orgullo (de borrego a medio morir)… todos exce...
r-e-t-a-z-o-s Si, esos virus hoy en día Con revisar el correo puedes agarrar un sida cibernetico Ah que exagerada es que tu no sabes de los troyanos? Si alguien se merece dormir bien, eres tú. Y eso, querida mía, es lo más dulce que te puedo decir. No hay nada debajo de la superficie, porque la superficie es todo, no escudriñes por mi alma, porque está en el aire, y sólo tu puedes inhalarla… consumirla, percibirla… un perfume imperceptible, así de inútil soy, sólo un manjar de buenos deseos… para ti. Una carta de amor no es nada… sin ti. Un poema, no es nada… sin ti. Musa, poema, oda y canción, baile, perfume, vestido… y amor? Se que rima, pero no me siento digno. Un beso. Algún poeta famoso, seguramente Withman, dijo algo más o menos así: “como pudieron amarte como si fueses común y corriente”, pues si withman tiene razón yo no merezco ser amado. Si todos somos especiales, entonces nadie es corriente y ordinario, y si las cosas son así, no hay tal cosa como ser extraordinario, yo no...
Supongo que no nací para escribir los versos memorables. Sencillamente no nací para eso. La calle los abandonó. Los arrojó. Como escupir saliva por el balcón. ¿o fue ella quien los recibió? Ninguno de los tres supo. Ni él. Ni él. Ni ella. Negra olor asfalto. Azul en la cabeza. Multicolor en el medio. Y nadie podía describirla exactamente. La calle los recibió. A él, y a él. Ella lo recibió. No pretendamos estar callados, esperando que una canción sea nuestra voz. Que un libro nos entienda, que un poema le enamore. No, ¿para qué quedarse sentado esperando que nos liberen?, ¿a qué estamos atados? ¿Cuál es la cuerda?... palabras… sólo palabras… frases inconclusas… ideas en el aire… el teclado, los dedos, el silencio… la soledad. Punto . Recomendación para hoy: debe haber algo más interesante que este blog. Besos.
Pluf Pluf Una Lucia, que nadie conoce, que a veces pareciera que nadie ha visto – y en mis historia parece que siempre hay una Lucía – Ella que parecía muchas cosas, y sin querer, sin pretender, no se parecía a nadie. Sin ser especial, sin ser extraordinaria, sin creerse de otro planeta, profesaba destinos que se le pasaban por los ojos. Cruzaba puentes imaginarios, y construía caminos que no debían ser transitados. La Lucia, la marioneta del viento, el papagayo del cielo. No puede ser ella sin ser de los demás. No puede sucumbir al vértigo o a la desidia, porque no le corresponde. No sufre por los demás, sólo llora, llora y grita, cuando la luz no la toca. Cuando las luces se hacen oscuras y se ausentan. La Lucia, mi Lucia, tu Lucia. Yo Lucia, él Lucia, ella Lucia, nosotros… todos Lucia. Se convirtió… nos convertimos en verbos inseparables de la… vida ¿?
Mitad y mitad Nunca guarda relación Las dos mitades de una historia de amor. Una fue arrojada por la ventana, como si fuera indecente. La otra bajo integra encerrada en una maleta de cuero gris que combinaba armoniosamente con los zapatos de quien la llevaba, se subieron al automóvil, la dignidad intacta, nadie jamás se enteró de que rompieron los votos, de que gritaron, de que engañaron, de que mintieron e hirieron… hicieron sangrar un corazón, un higado y hasta un cerebro. La mitad que yacía sobre la grama, en la noche, mojándose con la regadora y con los comentarios malsanos de los espectadores, no fueron recogidos por la dueña, no, aun más desgarrador. Mientras las recogía quien no debía hacerlo, pero quien en fin de cuentas terminaba cosiendo los pedacitos que quedaban siempre regados, pensaba en lo irónica que era la vida, al recoger la tapa del libro que al salir volando por la ventana no puedo evitar separarse del resto del libro… el titulo, hace toda la noche graciosa: “Los ho...
Todo debe llevar titulo? Esto por aquí se ve demasiado rosado para mi gusto mi gusto de hoy Cuando vengas… espero estar esperándote todavía, un poco de esperanza, sin tanto pesimismo. Espero notar tu llegada, espero tantas cosas… y te espero a ti. Ojala quede algo de mi para darte. Ojala el viento no se lo lleve todo, y deje sólo arena. Pero es que me voy alejando… las luces se van apagando, a veces, a veces, ya no sé por donde empezar. Las luces se apagan, las lunas cruzan y cruzan el cielo, las estrellas son agujeros. Mis miedos empiezan a cantar. Puede podrirse el futuro, pueden cogerse el pasado… pero el presente es mío. Y me lo voy comiendo poco a poco… hasta llegar a lo que está rancio. Los papagayos deben volar. Y estrellarse… quemarse con el sol. No todo lo que sube debe bajar. Yo soy un fucking papagayo… que todavía no sabe volar.
Lisiados los analfabetas que no saben leer dijo el ciego. Después de estar tres días sin hacer completamente nada, se decidió, tenía que hacerlo, se puso algo de ropa encima, se puso unas pantuflas moradas gigantescas y ridículas, y salió de su casa, cruzó la calle y compró cigarrillos. Le pareció que nadie notaría que no llevaba sostenes, después de tanto tiempo sola terminaba por desconocer al resto de la gente, el muchacho de la tienda le sonrió, ella bajó la mirada, no pretendía entablar una conversación con un extraño, no con sus pantuflas moradas escuchándola, pero el muchacho insistió, al verla observando el yesquero agregó sin vacilar: “es de esos recargables… por eso sale más caro” ella levanto sus ojos y le concedió una mirada punzo penetrante que duró sólo un segundo: “si… comprar una cosa de esas me saldría más caro también”, el muchacho sonrió: “yo te la puedo regalar”, ella se marcho mientras el muchacho no terminaba su última frase. Se quedó paralizada por un segundo a m...
Detalles... simples detallitos El cariño que no te doy, no sirve de nada, De nada sirve Como la canción que rima por rimar Que es canción, porque la hicieron así No es como la poesía que puede ser canción O la canción que es poesía Es sonido mezclado con un canto horrible y pegajoso El amor que no te doy, me hace pensar en estupideces Me llena los pulmones de nicotina (Y eso que he dejado el cigarro…) Me intoxica, porque eres tu El amor que no te doy, es nada Es una caricia en la mañana Es una mirada en silencio Es una risa tonta Es sexo… salvaje y tierno… (un poco de todos los sexos) El amor que no te doy, es nada El amor que no te doy Es una pantaleta que no te mostré Es un libro que no te leí Es un beso que no te di Lo que no te doy… es amor
Mi Cumpleaños FELIZ! Pues si... Cosas que te hacen pensar que QUIZÁS... QUIZÁS tus amigos creen que necesitas novio. - Que te regalen un libro titulado " Tu Pareja Perfecta: Guía práctica para descubrir a tu otra mitad " El cual recomienda otros fascinantes títulos como: "Como encontrar pareja", "Sin pareja y feliz", "99 formas de ser feliz" y el infaltable: "Todo lo que no has de hacer si buscas amor". - Que te dediquen un poema que se llama: "¿Por qué has abandonado el amor?" - El siguiente dialogo 33 veces al día: "Ah, cumples el de los enamorados! entonces, el novio sale embromado, 3 regalos mínimo!..."... "Eh no, no hay novio". - Que te reciban diciéndote: Vamos a ver si hoy te levantas algo . - Que respondan constantemente a algunas cosas que haces o que dices diciéndote: VES... por eso es que no tienes novio .
Viene mi cumpleaños. Yo pertenezco al grupo de patéticos que se alborotan cual carajito con exceso de azúcar cuando viene su cumpleaños. Es el jueves, día del amor y la amistad… Já… mis cumpleaños siempre son antienamorados. Hoy estoy feliz, como esos días en me dan arranques de felicidad inexplicables, me parecen igual de razonables (incluso más saludables) que ataques locos de tristeza… conmigo es al revés… ataques locos de felicidad… sólo porque si. Estoy en uno de ellos. Al parecer no me he sentido miserable últimamente… porque no he escrito nada… pero supongo que en cualquier momento pasará una ráfaga miserable que me hará escribir algo, de esas cosas que hacen que la gente diga que soy “intensa” (Nada más pavoso que eso), o que uno que otro amigo de la uni diga que me hace falta un macho…
Supongo que esto por aquí ha dejado de ser interesante Mi teclado… mis dedos… mis letras Viajan, se distraen, se detienen, brotan… sinónimos llenando vacíos buscando adjetivos para lo que no existe endulzando lo cruel ensuciando lo pulcro enfrentando antónimos buscándole sentido a la incoherencia... justificando lo irracional La carne tiembla cuando pasa Los dedos se mueven El corazón… que en realidad nunca deja de palpitar… lo hace con más fuerza O a veces, cuando parece no hacerlo, las manos se desconectan, son ellas, no yo… no tu… no él… son ellas… nos convertimos en simple materia que transporta energía… BUM Como si por las uñas se pudiera respirar Como si nunca hubiésemos existido… y fuimos siempre nada más que un número, una cifra más, un dato para alguien, un voto para un político, unos pies que caminan… ojos que ven… hasta que pasa… te sientes vivo No hay oscuridad mientras tienes luz No hay luz si tienes oscuridad Brillar no sirve de nada Llorar no calma nada Torturarte no due...
¿Qué darías a cambio de un orgasmo? Llegaron caminando por una senda estrecha, ella sin pensarlo tomó su brazo como pidiendo ayuda, él no pudo negarse, arrojo su mano sobre su brazo como haciendole parecer que así se le hacía más cómodo socorrerla. Él no sabía que pensaba ella, ella no sabía que pensar de él, un paso adelante, un paso para atrás y todo se cae. Ella no dijo más... por un segundo, luego derrumbó el muro mental que había entre ellos con una pregunta: ¿Cuanto pagarías por un orgasmo? No había hilos que ataran el proceso mental que la había llevado a parir esa idea... sencillamente surgió de la nada, estaba en el aire y ella procedió a pronunciarla, como si sólo le abriera la puerta. Él puedo haber dicho muchas cosas pero se le escapó la verdad, no tuvo tiempo de pensarlo pudo haber desmembrado la pregunta, hacerle una autopsia gramatical y semántica antes de contestar pero en realidad ni él mismo se lo había preguntado así que no había tiempo y sabía perfectamente a lo que...
los mocos si tienen adn Mariana caminaba danzante y sonante por la avenida del prado, luego cruzó para cerciorarse de que nadie la seguía, miro al cielo para asegurarse de que no la grababan, y procedió a hurgarse la nariz. No podía concebir mejor placer que el de encontrar un moco y capturarlo, torturarlo haciendolo una bolita entre sus dedos y luego con aire descuidado buscar el mejor lugar para depositarlo, ahí, su preciado adn se secaría y perdería todas sus propiedades, para luego sólo ser una huella asquerosa, un estigma cochino de lo que fué una vez, de los lugares donde estuvo y de lo que representa. El triste moco ha partido de su nariz.